L.A.

La Trastieda - 25/08/2006

No alcanzan las palabras para describir lo que uno siente cuando Lisandro esta en el escenario…su música transmite infinidad de sensaciones…muy linda noche.

EL BALCÓN

Tandil- 20/08/2006

Tú que engendras recuerdos, oh mi amante de amantes,
¡mi placer eras tú, mis deberes también!
¿No recuerdas lo bellas que eran nuestras caricias,
el calor del hogar y el crepúsculo mágico,
tú que engendras recuerdos, oh mi amante de amantes?

En las noches con luz de carbones ardiendo
y el balcón en la noche entre velos rosados,
¡qué blancura tu pecho, qué bondad el corazón!
A menudo decíamos perdurables palabras
En las noches con luz de carbones ardiendo.

¡Oh, qué hermosos los soles en las noches más cálidas!
¡Qué profundo el espacio y qué brioso el amor!
Acercándome a ti, soberana de amadas,
yo creía aspirar de tu sangre el perfume.
¡Oh, qué hermosos los soles en las noches más cálidas!

Se espesaba la noche cual si fuera un tabique
y en lo oscuro mis ojos descubrían los tuyos,
y bebía tu aliento, ¡oh dulzura, oh veneno!
Y tus pies se dormían en mis manos fraternas.
Se espesaba la noche cual si fuera un tabique.

Yo sé cómo evocar los instantes felices
y revivo mi ayer en tu dulce regazo.
¿Para qué ir a buscar tu hermosura más lánguida
si aquí tengo tu cuerpo y tu fiel corazón?
Yo sé cómo evocar los instantes felices.

Las promesas, perfumes y los besos eternos
¿volverán de un abismo que parece insondable
como ascienden al cielo renovados los soles
tras haberse lavado en los mares profundos?
¡Oh, promesas! ¡Perfumes! ¡Oh, los besos eternos!

Charles Baudelaire.

EL ACTIVISTA

Teatro de Flores - Bs.As. 12/08/2006

Un show impecable, el publico feliz...bailando y cantando esas chacareras.....y para el final unas zambas que derritieron al publico femenino....me encanto gracias Raly!!!! :)
pd. quiero aprender a bailar folklore

UN ACTIVISTA DE LA CONCIENCIA
EN ESCENARIOS SANGRIENTOS
ESE SOY YO.
SOY EL LATIDO DE LA NODRIZA
QUE MUTILARON EN VIENTRE
SOY SU CANCIÓN.
CÓMO ABRIGARTE URBANO CHANGUITO
PON MI GUITARRA EN TU FUEGO
Y DATE CALOR.
ME VOY CAMINO DE LA ESPERANZA
CON MI FUSIL REMONTADO
EN EL CORAZÓN.
SOY CAMPESINO LUCHA Y TRABAJO
DE LA SIMONA HASTA CHIAPAS
RETUMBA MI VOZ.
SOY EL COLIMBA MUERTO EN LAS ISLAS
QUE TU MEMORIA REGRESA
EN CADA ORACIÓN.
SOY EL COSTADO ROJO EN TU CALLE
UN ACTIVISTA SANGRANTE
DE TIERRA Y CANCIÓN. RALY BARRIONUEVO

EN DIAS Y ENSUEÑOS

Misiones - 08/12/2005

Estoy años luz de entenderte, mi amor...

creo que por eso te quiero...

cosas que no puedo explicar...
si estás sale el sol y la noche es igual...

quiero verte en días y ensueños...
qué diversión practicas que no puedo probarla...

mis manos se marchitan si ya no acarician tu pelo...
quiero verte en días y ensueños. (Flopa)

LAS VOCES...

Puente Internacional Gral. San Martín (Gualeguaychú-Fray Bentos)

Hay un único lugar donde ayer y hoy se encuentran y se reconocen y se abrazan, y ese lugar es mañana.
Suenan muy futuras ciertas voces del pasado americano muy pasado. Las antiguas voces, pongamos por caso, que todavía nos dicen que somos hijos de la tierra, y que la madre no se vende ni se alquila. Mientras llueven pájaros muertos sobre la ciudad de México, y se convierten los ríos en cloacas, los mares en basureros y las selvas en desiertos, esas voces porfiadamente vivas nos anuncian otro mundo que no es este mundo envenenador del agua, el suelo, el aire y el alma.
También nos anuncian otro mundo posible las voces antiguas que nos hablan de comunidad. La comunidad, el modo comunitario de producción y de vida, es la más remota tradición de las Américas, la más americana de todas: pertenece a los primeros tiempos y a las primeras gentes, pero también pertenece a los tiempos que vienen y presiente un Nuevo Mundo. Porque nada hay menos foráneo que el socialismo en estas tierras nuestras. Foráneo es, en cambio, el capitalismo: como la viruela, como la gripe, vino de afuera. Eduado Galeano.

MAS PUTA QUE MI LENGUA

Lagoinha do Leste - Brasil 29/1/2006

Sigue el pueblo convencido con redobles de sirena
Pantomima en camisetas cual micrófono que suena
Puede hartar la remolacha, grano fino en pan violeta
Que en la punta la meseta siembra uvas en las metas

Rompe el molde que ha creado el almirante de destinos
La corona es de olivares recogidos del camino
Desahogadas las estrellas de las cunas de estación
Tu cruzada es hierba buena en el terreno de la acción

Como calco en la ventana, Fuenteovejuna invernando
Caen espinas en deseos de castillos maltratados
Solo un tiempo a esta parte para ser cigarro viejo
Basta ver al horizonte al andar fuera del gueto

No sean Cuba tus hazañas, fina arena en fuertes vientos
Como el muro has derribado, saca foto a sus inviernos
Sé más puta que mi lengua, bebe idea al ser molesto
Piedra al lago que se hunde, Navidad para tus sueños. Juan Parrilla (Amigo y Poeta)

PEQUEÑA MUERTE

Colonia - Uruguay 29/07/06

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza.
Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace. Eduardo Galeano